Podczas mojego pobytu w szpitalu i rekonwalescencji moi rodzice i siostra zgromadzili się wokół mojego adoptowanego 6-letniego dziecka.

Kiedy leżałam w szpitalu i dochodziłam do siebie, moi rodzice i siostra zgromadzili się wokół mojej 6-letniej adoptowanej…
Emma po raz pierwszy wyszeptała „Mamo”, we wtorek w domu dziecka, a jej palce wtulone były w mankiet mojego swetra niczym sekret. Cztery lata później sąsiadka stanęła przy moim szpitalnym łóżku i powiedziała, że ​​nie widziała Emmy od kilku dni.

Endfield
Nie tylko słodki — ten operator Endfield oznacza kłopoty
Dowiedz się więcej
Poszłam z powodu czegoś, co uważałam za paskudną grypę żołądkową. Okazało się, że to wyrostek robaczkowy – zapalenie otrzewnej, zanim trafiłam na ostry dyżur. Nacięli mi wyrostek, oczyścili i podali antybiotyki, które sprawiły, że świat zawirował. Dzwoniłam do domu codziennie. Moja mama zawsze odbierała. „Wszystko w porządku, Sarah. Bawi się na podwórku. Je obiad. Musisz odpocząć”. Kiedy poprosiłam o głos Emmy, miałam ku temu konkretny powód: łazienka, wanna, łóżko. „Wiesz, jaka ona potrafi być nieśmiała”.

Ósmego dnia odwiedziła mnie pani Chen z sąsiedztwa, bawiąc się paskiem torebki. „Czy Emma jest z krewnymi?” zapytała ostrożnie. „Widziałam, jak twoja siostra przyjechała z synami. Byli na twoim podwórku. Ale Emmy nie widziałam”. Pokój zadrżał w sposób, którego nie dało się wytłumaczyć środkami przeciwbólowymi. Tej nocy wymeldowałam się wbrew zaleceniom lekarza, wzięłam taksówkę do domu i otworzyłam drzwi wejściowe, widząc błękitną poświatę rodziców i siostry oglądających film i jedzących popcorn. Mojej córki nie było w domu, za który płacę.

„Gdzie jest Emma?” zapytałem.

Endfield
Nie tylko słodki — ten operator Endfield oznacza kłopoty
Dowiedz się więcej
Mój ojciec westchnął, jakbym był nierozsądny. „Została umieszczona w tymczasowej opiece, dopóki ty nie wrócisz do zdrowia. To dla twojego dobra”.

„Opieka tymczasowa” – tak biurokracja nazywa rodzinę zastępczą.

„Co zrobiłeś?” zapytałem, bo już czułem odpowiedź.

Moja siostra stała z założonymi rękami i uniesioną brodą. „Zadzwoniliśmy do opieki społecznej. Byłeś niezdolny do pracy. Nie mogliśmy się zgłosić, żeby zająć się tym dzieckiem na dłuższą metę”.

„To dziecko” – powiedziałem bardzo cicho. „Ma imię”.

Endfield
Nie tylko słodki — ten operator Endfield oznacza kłopoty
Dowiedz się więcej
„Ona jest adoptowana” – powiedział mój ojciec z lekceważeniem. „To nie tak, że jest naprawdę rodziną”.

Zadzwoniłam do DCFS z krzesła w kuchni. Pracownik socjalny, Angela, wyrecytowała zasady. Moja rodzina dostarczyła dokumentację medyczną i ocenę zdrowia psychicznego. Moja matka przedstawiła się jako psycholog. Ojciec napisał list na firmowym papierze firmowym. „Musieliśmy podjąć działania na podstawie przedstawionych informacji” – powiedziała Angela. „Skoro zostałeś wypisany, będziemy potrzebować przeglądu domu, aby odzyskać opiekę”.

„Jak długo?” zapytałem.

„Dwa tygodnie” – powiedziała. „Może i dłużej”.

Rozłączyłam się i wpatrywałam w małe łóżko na górze, gdzie w koszu na pranie wciąż leżała ulubiona piżama Emmy. Koszmary rozprzestrzeniały się jak zaraza: Emma w domu obcej osoby, ściskająca pluszowego królika, który nie pachnie jak ja, i wierząca, że ​​zostawiłam ją tak jak wszyscy inni.

Około 3:00 nad ranem mgła morfinowa się rozproszyła i uformowało się coś twardszego. Przestałem płakać. Zacząłem pisać. Licencja psychologa mojej matki? Wygasła piętnaście lat temu. „Dokumentacja” mojego ojca? Oszustwo. Ręce Jessiki we włosach Emmy? Pani Chen to widziała; Pierścień pana Patela słyszał krzyki.

Następnego ranka, zanim ktokolwiek z mojej rodziny zdążył usiąść, wiedziałem dokładnie, gdzie stanąć.

Kiedy byłam w szpitalu i dochodziłam do siebie, moi rodzice i siostra zebrali się wokół mojej sześcioletniej adoptowanej córki i powiedzieli jej chłodno, że zostanie odesłana z powrotem do sierocińca.

Opierała się, płacząc: „Och, chcę zobaczyć mamę”. Ale moja siostra złapała ją za włosy i pociągnęła przez dom, krzycząc: „Musisz zrobić miejsce prawdziwym dzieciom”. Mama dodała z okrutnym uśmiechem: „Niektóre dzieci po prostu nie pasują do porządnych rodzin”. Ojciec chłodno skinął głową. „Prawdziwe wnuki zasługują na lepsze traktowanie niż adoptowane”.

Kiedy się dowiedziałem, nie krzyczałem ani nie płakałem. Czekałem. Już następnego ranka, zanim zdążyli usiąść.

Nazywam się Sarah i to jest historia o tym, jak moja rodzina zniszczyła samą siebie, próbując zniszczyć najcenniejszą rzecz w moim życiu, moją córkę, Emmę.

Cztery lata temu adoptowałam Emmę, gdy miała zaledwie dwa lata. Przez całe swoje krótkie życie tułała się między domami zastępczymi. I kiedy spotkałam ją w domu dziecka, coś we mnie zaskoczyło. Była tą maleńką, przestraszoną dziewczynką o ogromnych brązowych oczach, która mówiła ledwie szeptem. Pracownik socjalny, pani Patterson, powiedziała mi, że Emma cierpi na mutyzm wybiórczy z powodu traumy spowodowanej zaniedbaniem i porzuceniem przez biologicznych rodziców.

Proces adopcyjny trwał osiem miesięcy – osiem miesięcy wizyt domowych, sprawdzania przeszłości, zajęć dla rodziców i ocen psychologicznych. Ale w każdy wtorek odwiedzałam Emmę w domu dziecka. Stopniowo zaczęła mi ufać. Najpierw siadała obok mnie, kiedy czytałam jej książki. Potem zaczęła trzymać mnie za rękę. Przełom nastąpił, gdy po raz pierwszy wyszeptała „Mamo” – nie po to, żeby zwrócić moją uwagę, ale po prostu dlatego, że chciała to powiedzieć.

Moi rodzice, Patricia i Robert Mitchell, oraz moja młodsza siostra Jessica, mieli mieszane uczucia co do mojej decyzji o adopcji. Nie byli otwarcie wrogo nastawieni, ale wyczuwałam ich obawy. Moja matka komentowała, że ​​nie wie, w co się pakuje i jakie jest pochodzenie dziecka. Ojciec był bardziej bezpośredni, pytając, dlaczego nie mogę znaleźć miłego mężczyzny i mieć dzieci w normalny sposób. Jessica, która z mężem Markiem urodziła bliźniaki, często subtelnie porównywała Emmę do swoich biologicznych wnuków.

Ale mnie to nie obchodziło. Emma była moja, a ja byłam jej. Zbudowałyśmy razem piękne życie. Zaczęła więcej mówić, śmiać się, bawić. Nazywała mnie „mamo” z taką radością i miłością, że za każdym razem moje serce śpiewało. Rozwijała się w przedszkolu, nawiązywała przyjaźnie i powoli, ale nieubłaganie, traumatyzowane dziecko, które poznałam po raz pierwszy, zostało zastąpione przez pełne życia, ciekawe świata, kochające dziecko, które wypełniło mój świat słońcem.

Problem zaczął narastać jakieś sześć miesięcy temu. Jessica starała się o trzecie dziecko i w końcu ogłosiła, że ​​jest w ciąży z dziewczynką. Nagle dynamika rodziny uległa zmianie. Moi rodzice byli wniebowzięci, że będą mieli kolejną „prawdziwą” wnuczkę, jak to ujęła moja mama podczas rodzinnego obiadu. Kiedy zwróciłam jej uwagę na to sformułowanie, stwierdziła, że ​​jestem zbyt wrażliwa i że wiem, co ma na myśli.

Ciąża Jessiki stała się centrum każdego rodzinnego spotkania. Wszystko kręciło się wokół przygotowań do narodzin dziecka, przyjęć z okazji ujawnienia płci dziecka i planowania baby shower. Emma, ​​która powoli oswajała się z dziadkami i ciotką, nagle poczuła chłód. Zauważyła, że ​​babcia Patricia przestała pytać o jej rysunki, a dziadek Robert przestał przynosić jej książeczki, które kiedyś dla niej kupował.

Przełomowym momentem miała być kolacja z okazji Święta Dziękczynienia w zeszłym roku. Jessica ogłosiła, że ​​nadaje dziecku imię Emma Grace, „bo chcemy prawdziwej Emmy w rodzinie” – powiedziała, patrząc prosto na moją sześcioletnią córkę. W sali zapadła cisza. Twarz Emmy się skrzywiła, a ona wyszeptała: „Ale ja też jestem Emma”.

Moja siostra zbyła to śmiechem, mówiąc: „No cóż, ty możesz być małą Emmą, a ona może być prawdziwą Emmą”. Moi rodzice nic nie powiedzieli. Po prostu jedli dalej indyka, jakby nic się nie stało.

Powinnam była wtedy je odciąć. Powinnam była zabrać Emmę i odejść od tego toksycznego stołu, nie oglądając się za siebie. Ale wciąż miałam nadzieję, że się zmienią. Wciąż wierzyłam, że krew coś znaczy, że rodzina może się zmienić, że miłość może zwyciężyć. Byłam naiwna i głupia, a moja córka zapłaciła cenę za moją słabość.

Ostatni incydent miał miejsce trzy tygodnie temu. Od kilku dni źle się czułem – silne bóle brzucha, nudności i zmęczenie. Kiedy w końcu trafiłem na izbę przyjęć, okazało się, że mam ciężkie zapalenie wyrostka robaczkowego, które przekształciło się w zapalenie otrzewnej. Wymagałem natychmiastowej operacji i miałem spędzić co najmniej tydzień w szpitalu.

W panice i bólu podjęłam najgorszą decyzję w życiu. Zadzwoniłam do rodziców, żeby zaopiekowali się Emmą. Opiekowali się nią już wcześniej, podczas moich podróży służbowych, i choć nie byli najcieplejszymi dziadkami, nigdy nie byli wobec niej okrutni. Myślałam, że będzie bezpieczna u nich przez tydzień, podczas gdy ja będę dochodzić do siebie. Myliłam się. Tak strasznie, okropnie się myliłam.

Operacja przebiegła pomyślnie, ale infekcja skomplikowała mi powrót do zdrowia. To, co powinno być trzydniowym pobytem, ​​zamieniło się w dziesięć dni gorączki, antybiotyków i powolnego gojenia. Dzwoniłam do domu codziennie, a czasem dwa razy dziennie, żeby sprawdzić, co u Emmy. Mama zawsze odbierała i mówiła, że ​​wszystko w porządku – „Emma bawi się na podwórku”, „Emma ogląda kreskówki”, albo „Emma już śpi”. Prosiłam o rozmowę, ale mama zawsze miała jakąś wymówkę: „Jest w łazience”, „Je”, albo „Nie chce teraz rozmawiać przez telefon – wiesz, jaka potrafi być nieśmiała”.

Kiedy naciskałam, mama się irytowała i przypominała mi, że powinnam skupić się na powrocie do zdrowia, a nie martwić się o sprawy domowe. Czułam, że coś jest nie tak, ale byłam słaba i na lekach, więc przekonywałam samą siebie, że to tylko paranoja. To byli moi rodzice. Może nie byli idealni, ale nie skrzywdziliby Emmy. Była ich wnuczką, adoptowaną czy nie.

Ósmego dnia mojego pobytu w szpitalu odwiedziła mnie sąsiadka, pani Chen. Była to miła starsza pani, która mieszkała obok i często machała do Emmy, kiedy bawiłyśmy się na podwórku. Wydawała się zdenerwowana i ciągle bawiła się torebką.

„Saro, kochanie” – powiedziała ostrożnie. „Mam nadzieję, że nie masz nic przeciwko, że pytam, ale czy Emma mieszka u krewnych, kiedy tu jesteś?”

„Tak, jest z moimi rodzicami.”

“Dlaczego?”

Pani Chen wyglądała na zakłopotaną. „Po prostu… nie widziałam jej od kilku dni. Zwykle widuję ją bawiącą się na dworze albo idącą do szkoły, ale…” – urwała.

Zimny ​​strach ścisnął mi żołądek. „Co pani właściwie widziała, pani Chen?”

Zawahała się, po czym powiedziała: „Widziałam twoją siostrę, jak przyjechała trzy dni temu z synami. Bawili się na twoim podwórku, ale Emmy w ogóle nie widziałam. Kiedy wczoraj, kiedy odbierał pocztę, zapytałam o nią twojego ojca, powiedział tylko, że się nią opiekują i poszedł do domu”.

Tej nocy, pomimo protestów lekarza, sam wypisałem się ze szpitala. Byłem osłabiony, wciąż miałem niewielką gorączkę, a rany bolały mnie przy każdym ruchu. Ale musiałem wrócić do domu. Coś było strasznie nie tak.

Pojechałem taksówką do domu tuż po 22:00. W domu panowała ciemność, z wyjątkiem salonu, gdzie widziałem niebieską poświatę telewizora. Użyłem klucza, żeby wejść cicho, mając nadzieję zaskoczyć Emmę moim wczesnym powrotem, ale Emmy tam nie było. Zastałem rodziców i Jessicę w salonie, oglądających film i jedzących popcorn, jakby nic się nie stało. Bliźniaki Jessiki, Tommy i Jake, spali na kanapie.

„Gdzie jest Emma?” zapytałam głosem ochrypłym po pobycie w szpitalu.

Wszyscy odwrócili się zaskoczeni. Moja matka wyglądała na zirytowaną. „Sarah, co robisz w domu? Lekarz powiedział, że musisz zostać dłużej”.

„Gdzie jest Emma?”

Mój ojciec westchnął, jakbym był nierozsądny. „Została oddana z powrotem pod opiekę tymczasową, dopóki ty nie wrócisz do zdrowia. To dla twojego dobra, Sarah. Nie możesz opiekować się dzieckiem w twoim stanie”.

Świat się przechylił. „Co masz na myśli mówiąc o tymczasowej opiece? Co zrobiłeś?”

Jessica wstała, krzyżując ramiona w geście obronnym. „Zadzwoniliśmy do opieki społecznej i powiedzieliśmy, że jesteś niezdolna do pracy i nie możesz się nią opiekować. Przyjechali i zabrali ją wczoraj”.

Czułam się, jakbym tonęła. „Wysłaliście moją córkę z powrotem do systemu bez mojej zgody. Jak mogłeś to zrobić?”

Głos mojej matki był zimny. „To tymczasowe. Sarah, nie dramatyzuj. Byłaś chora, a żadna z nas nie zgłosiła się, żeby opiekować się tym dzieckiem na stałe”.

„To dziecko ma imię. Nazywa się Emma i jest moją córką”.

„Ona jest adoptowana” – powiedział mój ojciec lekceważąco. „To nie jest tak, że ona jest naprawdę rodziną”.