Kobieta w aptece w Seattle patrzyła na mnie, jakby zobaczyła ducha – a potem powiedziała imię, przez które moja torba z lekami wypadła mi z ręki

 

Mój tata wzdrygnął się, jakbym go uderzył.

„Wiem” – wyszeptał.

Reyes znalazł Paula Ridge w południowym Oregonie.

Nie jest to idealne dopasowanie, ale wystarczająco bliskie.

Małe miasteczko. Historia zmieniających się adresów. Szlak, który nie wydawał się przypadkowy.

Zapytał mnie, czy chcę pójść.

Mój instynkt podpowiadał mi, żeby powiedzieć nie.

Zostać w Seattle, zostać w swoim mieszkaniu, zostać w życiu, które zbudowałem.

Ale królik siedział na mojej szafce nocnej jak ciche wyzwanie.

Więc powiedziałem, że tak.

To był punkt zwrotny, który wszystko zmienił: przestałem być osobą, której prawda się przytrafiała, a stałem się kimś, kto jej dosięgał.

Jechaliśmy na południe autostradą I-5 pewnego szarego poranka, zapowiadającego deszcz.

Daphne nalegała, żeby przyjść.

„Nie pozwolę ci tego robić samemu” – powiedziała i nie podlegało to dyskusji.

Lena także przyszła, trzymając w dłoniach kubek termiczny i wpatrując się w drogę, jakby oglądała przeszłość w lusterku wstecznym.

Siedziałem na miejscu pasażera z królikiem na kolanach, a pas bezpieczeństwa wrzynał się w moją klatkę piersiową niczym blokada.

Mijaliśmy Tacomę i Olympię, długi pas drzew, który sprawiał, że północno-zachodnie wybrzeże Pacyfiku wydawało się nie mieć końca.

Siedząc na tylnym siedzeniu, Lena przeglądała swój notatnik, czytając pod nosem daty.

Czerwiec. Podwórko. Rozmowa telefoniczna. Pięć minut.

Próbowałem to sobie wyobrazić.

Próbowałem coś poczuć.

Zamiast tego czułem, jakby moje ciało przygotowywało się na falę.

Kiedy przekroczyliśmy granicę z Oregonem, niebo rozstąpiło się, a z nieba zaczęła padać mżawka.

Takie, które sprawiały, że świat wyglądał na rozmazany.

Zatrzymaliśmy się w przydrożnej jadłodajni na kawę.

Na słoiku na napiwki znajdowała się mała i zniszczona naklejka z flagą.

Barista uśmiechnął się i zapytał: „Wybieracie się gdzieś?”

Lena odpowiedziała zanim zdążyłem.

„Dom” – powiedziała.

Odwróciłem się i spojrzałem na nią.

Dom.

Słowo to brzmiało niebezpiecznie.

To był punkt zwrotny: gdy ktoś raz nazwie jakieś miejsce domem, ono zaczyna do niego wracać.

Paula Ridge mieszkała w domu dwurodzinnym za rzędem jodeł.

Zaparkowaliśmy na ulicy i siedzieliśmy tam chwilę, wsłuchując się w tykanie silnika.

Reyesa z nami nie było — został w Seattle, żeby koordynować działania — ale dał nam instrukcje, które nie były prawdziwymi instrukcjami, a raczej czymś w rodzaju barier ochronnych.

Żadna konfrontacja nie jest samotna.

Zachowaj spokój.

Zadzwoń jeśli sytuacja się zaostrzy.

Daphne ścisnęła moją dłoń.

„Nie musisz mówić niczego, czego nie chcesz powiedzieć” – mruknęła.

„Wiem” – szepnąłem.

Ale moje serce się na to nie zgadzało.

Poszliśmy ścieżką.

Lena zapukała.

Z wnętrza dobiegało szczekanie psa.

Wtedy drzwi się otworzyły.

Kobieta, która odebrała, miała około pięćdziesiątki, może nawet sześćdziesiątki. Miała blond, wyblakłe włosy i ubraną w dżinsową kurtkę.

A na jej prawej dłoni pierścień na kciuku błyszczał w świetle.

Zrobiło mi się sucho w ustach.

Wzrok Pauli przesunął się z Leny na mnie.

Na pół sekundy jej twarz zbladła.

Potem się uśmiechnęła — delikatnie, ostrożnie, z wprawą.

„Czy mogę w czymś pomóc?” zapytała.

Głos Leny był spokojny.

„Jestem Lena McKinley” – powiedziała. „To jest Noel”.

Uśmiech Pauli zamarł.

„Noel” – powtórzyła, jakby smakowała to słowo.

Zrobiłem krok naprzód.

„Moi rodzice adopcyjni cię znali” – powiedziałem. „Zapłacili ci 7000 dolarów. Przyprowadziłeś mnie do nich”.

Wzrok Pauli stał się ostrzejszy.

„Nie wiem, o czym mówisz” – powiedziała.

Postawa Daphne uległa zmianie — stała się subtelna, opiekuńcza.

Ręce Leny drżały, ale jej głos nie.

„Moja siostra zniknęła w 1996 roku” – powiedziała. „Mała dziewczynka o imieniu Eleanor. Szukałam jej przez dwadzieścia pięć lat”.

Spojrzenie Pauli powędrowało w stronę królika w moich ramionach.

Jej twarz się zmieniła.

Tylko błysk.

Ale to wystarczyło.

„Co to jest?” zapytała napiętym głosem.

Zawias wylądował niczym upuszczona szklanka: rozpoznała Buttona.

„Myślę, że wiesz” – powiedziałem.

Nozdrza Pauli się rozszerzyły.

„Musisz odejść” – powiedziała.

Lena zrobiła krok naprzód.

„Powiedz mi, co zrobiłeś” – powiedziała, a jej głos załamał się przy ostatnim słowie. „Powiedz mi, dokąd poszła”.

Uśmiech Pauli zniknął.

„Nikogo nie wzięłam” – warknęła. „Zatrudniałam dzieci. Pomagałam rodzinom. To robi różnicę”.

„To powiedz nam, jaka jest różnica” – powiedziała Daphne.

Wzrok Pauli powędrował w stronę ulicy, jakby spodziewała się, że ktoś ją obserwuje.

„Nie znam cię” – powiedziała. „Nic ci nie jestem winna”.

„Jesteś jej winien” – powiedziała Lena i wskazała na mnie drżącym palcem. „Jesteś jej winien jej imię”.

Pauli ścisnęło się gardło.

Przez sekundę myślałem, że zatrzaśnie drzwi.

Zamiast tego zrobiła coś gorszego.

Ona się zaśmiała.

Krótki, gorzki dźwięk.

„Myślisz, że to takie proste?” zapytała. „Myślisz, że nadanie jej imienia przywróci ci pamięć o minionych latach?”

Oczy Leny zrobiły się szklane.

„Nie” – wyszeptała. „Ale to daje jej prawdę”.

Spojrzenie Pauli znów powędrowało w moją stronę.

„Wygląda jak ty” – mruknęła, a ja nie wiedziałem, czy miała na myśli Lenę, czy kogoś innego.

Potem przełknęła ślinę.

„Wejdź do środka” – powiedziała gwałtownie. „Zanim sąsiedzi zaczną wymyślać własną historię”.

To był ten moment, który wprawił w ruch moje nogi: zdałem sobie sprawę, że Paula nie bała się nas – bała się tego, co inni ludzie mogliby zapamiętać.

W jej salonie unosił się zapach lawendowego środka czyszczącego i stęchłego powietrza.

Zasłony były zasłonięte, mimo że był dzień.

Stos starych albumów ze zdjęciami leżał na półce niczym trofea.

Paula nie zaproponowała nam miejsc.

Stała w drzwiach ze skrzyżowanymi ramionami, jakby chciała się chronić.

„Chcesz odpowiedzi” – powiedziała. „Dobrze. Ale one ci się nie spodobają”.

Głos Leny był ochrypły. „Przez dwadzieścia pięć lat żyłam z tym, że niczego nie lubiłam”.

Szczęka Pauli się zacisnęła.

„W latach dziewięćdziesiątych” – powiedziała – „ludzie nie zadawali tylu pytań. Można było przenieść dziecko przez granicę stanu i nikt by tego nie zauważył, gdyby miało się odpowiednią historię”.

Daphne zmrużyła oczy. „To nie jest odpowiedź. To wymówka”.

Wzrok Pauli powędrował w jej stronę.

„Myślisz, że jestem złoczyńcą?” syknęła Paula. „Myślisz, że pewnego dnia obudziłam się i postanowiłam rujnować ludziom życie?”

„Myślę, że ci się to opłaciło” – powiedziałem.

Jej oczy błysnęły.

„Nie wzbogaciłam się” – warknęła. „Siedem tysięcy dolarów to żaden majątek”.

„Ale to wystarczyło” – powiedziałem cicho. „Wystarczyło, żebyś zrobił to jeszcze raz”.

Usta Pauli otworzyły się i zamknęły.

Lena zrobiła krok naprzód.

„Skąd ją wziąłeś?” – zapytała, każde słowo było pewne i zabójcze. „Skąd wziąłeś moją siostrę?”

Twarz Pauli się napięła.

„Nie, nie” – powiedziała. „Nie bezpośrednio”.

W pokoju zapadła cisza.

„Co to znaczy?” zapytałem.

Paula gwałtownie wypuściła powietrze.

„W Eugene była kobieta” – powiedziała. „Miała problemy. Była zdesperowana. Powiedziała, że ​​może „dać” dziecko komuś, kto tego chciał”.

Lena wydała dźwięk, który nie był słowem.

Paula wzdrygnęła się.

„Nie znałam szczegółów” – powiedziała szybko. „Nie chciałam. Nie pytałam”.

„Nie pytałeś” – powtórzyłem, a ironia w tym brzmieniu zabrzmiała jak metal.

Wzrok Pauli znów powędrował w stronę królika.

„Miała królika” – powiedziała Paula, ciszej już. „Powiedziała, że ​​to uspokoi dzieciaka”.

Dłonie Leny się zacisnęły.

„Jak ona miała na imię?” zapytała Lena.

Paula zawahała się.

Potem, jakby nie mogąc się powstrzymać, powiedziała: „Tracy”.

Zawias zabrzmiał szeptem: przeszłość w końcu nadała nam pierwsze imię.

Paula zaprowadziła nas do tylnego pokoju.

Nie było dramatycznie. Nie było filmowo.

To był po prostu pokój pełen pudeł.

Tektura ułożona aż do sufitu.

Składany stolik z papierami.

Drukarka.

Urządzenie do drukowania etykiet.

Narzędzia cichego czynu zabronionego.

Paula wyciągnęła pudełko na dokumenty i położyła je na stole.

„Prowadziłam dokumentację” – broniła się. „Nie byłam głupia. Zapisywałam kontakty. Daty. Kwoty płatności. Powtarzałam sobie, że to dla bezpieczeństwa”.

Oczy Leny były szeroko otwarte.

„Dla czyjego bezpieczeństwa?” – zapytała.

Paula nie odpowiedziała.

Przeglądała akta, aż znalazła folder.

Przesunęła go po stole.

HARTLEY.

Poczułem ucisk w żołądku.

Palce Pauli stukały w papier, jakby nie mogła ustać w miejscu.

„To” – powiedziała. „To jest to, co mam”.

Wewnątrz znajdowały się ręcznie pisane notatki.

Motel w Portland.

Data.

7000 dolarów.

I linia, która zamazała mi obraz.

Dziecko przyszło z szarym królikiem. Reaguje na imię Ellie.

Ellie.

Pseudonim, który mógłby należeć do Eleanor.

Przezwisko, którego nigdy nie używano.

Moje ręce się trzęsły.

Lena przyłożyła dłoń do ust.

Paula odwróciła wzrok.

„Nie jestem dumna” – mruknęła.

Daphne pochyliła się do przodu.

„Gdzie jest Tracy?” zapytała.

Paula bezradnie wzruszyła ramionami.

„Zniknęła” – powiedziała. „Zniknęła. Przeprowadziła się. Zmieniła nazwisko. Tacy ludzie nie zostawiają adresów do korespondencji”.

Oczy Leny zabłysły.

„Więc musisz oddychać” – powiedziała ochrypłym głosem – „a moja siostra nie zachowała swojego imienia”.

Paula wzdrygnęła się.

Potem zrobiła coś, czego się nie spodziewałem.

Otworzyła kolejne pudełko.

W środku znajdowały się drobne przedmioty — przypadkowe, niedopasowane przedmioty, które wyglądały, jakby zostały wykradzione z tysiąca żyć i schowane bez ceremonii.

Bransoletka.

Malutki tenisówka.

Spinka do włosów.

A pod nimi schowana była zaginiona kokarda szarego, pluszowego królika.

Zaparło mi dech w piersiach.

Ręka Pauli zawisła nad przedmiotami.

„Nie mogłam wyrzucić wszystkiego” – powiedziała cicho. „Czasami… czasami przychodziły z różnymi rzeczami. Czasami nie mogłam się ich pozbyć”.

Głos Leny drżał.

„Ty je zachowałeś” – wyszeptała.

Oczy Pauli były wilgotne i nie potrafiłem stwierdzić, czy było to spowodowane poczuciem winy, czy strachem.

„Nie wiedziałam, co innego mogę zrobić” – powiedziała.

Sięgnąłem do pudełka.

Moje palce zacisnęły się na czymś małym i twardym.

Złoty medalion.

Nie ten, który dała mi Margot.

Ten był starszy.

Zawias zatrzasnął się w mojej piersi: jakaś część mnie siedziała przez dziesięciolecia w pudełku obcej osoby.

Otworzyłem medalion.

W środku znajdowało się maleńkie zdjęcie, wyblakłe i zwinięte.

Mała dziewczynka.

Zestaw huśtawek ogrodowych.

Za nią kucała kobieta i się uśmiechała.

Lena.

Albo ktoś, kto wyglądał jak ona.

Ręce tak mi się trzęsły, że musiałem je odłożyć.

Lena wydała cichy dźwięk i sięgnęła po medalion, jakby był żywą istotą.

„To my” – wyszeptała. „To nasze podwórko”.

Twarz Pauli się zmarszczyła.

„Przepraszam” – powiedziała ponownie, tym razem brzmiąc bardziej jak poddanie się niż obrona.

Głos Daphne był ostry.

„Musisz powiedzieć Reyesowi wszystko” – powiedziała. „Musisz mu to przekazać”.

Oczy Pauli rozbłysły paniką.

„Nie mogę” – wyszeptała. „Jeśli to zrobię, upadnę”.

„A jeśli tego nie zrobisz” – powiedziała Daphne – „będziesz udawać, że my wszyscy powinniśmy to zrobić”.

Paula mocno zamknęła oczy.

Potem skinęła głową, raz.

„Dobrze” – powiedziała. „Zadzwoń do niego”.

To był punkt zwrotny, który zmienił powietrze: po raz pierwszy ktoś, kto pomógł mi zbudować kłamstwo, wybrał prawdę.

Reyes przyjechał dwa dni później.

Nie wyglądał na triumfującego.

Wyglądał na zmęczonego.

Jednak gdy zobaczył teczkę i rzeczy osobiste, jego twarz się stężała.

„To wystarczy, żeby wszystko otworzyć na nowo” – powiedział cicho.

Ręce Leny drżały, ale podniosła brodę.

„No to zrób to” – powiedziała.

Paula siedziała na kanapie, jakby postarzała się o dziesięć lat.

„Nie proszę o litość” – mruknęła. „Po prostu… jestem zmęczona”.

Reyes nie odpowiedział.

Zwrócił się do mnie.

„Tutaj sprawa się komplikuje” – powiedział. „Bo jasno dałeś do zrozumienia, że ​​nie chcesz wnosić oskarżenia przeciwko Hartleyom. Ale to… to jest poważniejsze”.

Wpatrywałem się w królika na moich kolanach.

„Co się teraz stanie?” zapytałem.

Reyes westchnął.

„Teraz szukamy Tracy” – powiedział. „I szukamy każdego, kto został „przydzielony”. I wszystko dokumentujemy. Nadal możesz wyznaczać granice, Noel. Nadal możesz się chronić. Ale to już nie jest tylko twoja historia”.

Nie podobało mi się, że miał rację.

To był punkt zwrotny: prawda wykroczyła poza moją kontrolę.

Po powrocie do Seattle wiadomości nie uspokoiły się.

Jeśli już, to zrobiło się głośniej.

Moja skrzynka odbiorcza wypełniła się wiadomościami od nieznajomych.

Niektórzy byli mili.

Niektórzy byli okrutni.

Niektórzy ludzie opowiadali mi swoje historie – lata zamieszania, brakujące zdjęcia, dziwne dokumenty.

Dwadzieścia dziewięć połączeń, powiedziała Lena.

Teraz było ich setki.

Daphne pomogła mi ustalić granice.

Zrobiła mi nowy adres e-mail dla klientów.

Pomogła mi napisać krótką, stanowczą wiadomość, którą mogłem skopiować i wkleić:

Dziękuję za kontakt. Teraz skupiam się na swoim zdrowiu i prywatności.

Dziwnie było prosić o prywatność, podczas gdy moja tożsamość była wymieniana w komentarzach niczym plotki.

Pewnego popołudnia klient napisał do mnie maila:

Czy jesteś tą zaginioną dziewczyną?

Wpatrywałem się w ekran, a moje palce znajdowały się nad klawiaturą.

Chciałem odpowiedzieć czymś ostrym.

Zamiast tego wpisałem:

Nadal jestem redaktorem, którego zatrudniłeś. Moja praca pozostaje taka sama.

Kliknęłam „Wyślij” i poczułam cichą, niewielką siłę w wyborze tego, czego nie chciałam wyjaśniać.

To był punkt zwrotny: zdałem sobie sprawę, że mogę odzyskać swoją historię, decydując, gdzie się kończy.

Na terapii mój terapeuta zapytał mnie, czy chcę pamiętać.

To pytanie mnie zaskoczyło.

Oczywiście, że chciałem pamiętać.

Czyż nie?

Ale pamiętanie oznaczało ponowne otwarcie drzwi, bez których nauczyłam się żyć.

Więc odpowiedziałem szczerze.

„Chcę wystarczająco dużo” – powiedziałem. „Wystarczająco dużo, żeby poczuć się prawdziwie. Wystarczająco dużo, żeby przestać zgadywać”.

Skinęła głową.

Potem zapytała: „Jak wygląda ‘wystarczająco’?”

Pomyślałem o króliku.

Myślałem o huśtawce.

Pomyślałem o motelu w Portland.

„Wystarczająco dużo, żebym mógł przeżyć dzień, nie czując, że należy on do kogoś innego” – powiedziałem.

Wspomnienia nie powróciły od razu.

Przybyły we fragmentach.

Zapach.

Dźwięk.

Nagły, niepotrzebny strach, gdy zadzwonił telefon.

Pewnego wtorku Lena przyniosła na nasze spotkanie przy kawie plasterki jabłka.

Skórę zdjęto.

Postawiła pojemnik na stole, jakby to był dar pojednania.

„Pamiętałam” – powiedziała cicho. „Pamiętałam, bo powiedziałeś mi, że nie pamiętasz”.

Oczy mnie piekły.

Wziąłem kawałek.

Smak był zwyczajny.

Ale coś w moim ciele się rozluźniło.

„To… znajome” – przyznałem.

Uśmiech Leny zadrżał.

„Cześć, Ellie” – szepnęła.

Tym razem zawias był delikatny: prawda nie zawsze pojawiała się jak granat — mogła pojawić się jak owoc.

Kilka tygodni później zadzwonił Reyes.

„Znaleźliśmy Tracy” – powiedział.

Zrobiło mi się zimno.

„Gdzie?” zapytałem.

„Nie tam, gdzie się spodziewaliśmy” – powiedział. „Mieszka pod innym nazwiskiem pod Reno. Została aresztowana za niezwiązane z tym problemy z dokumentami. Sprawdziliśmy odciski palców. Zgadzały się”.

Ścisnęło mnie w gardle.

“I?”

„I ona chce rozmawiać” – powiedział Reyes. „Ale tylko pod twoją nieobecność”.

Usiadłem na kanapie, a królik siedział mi na kolanach.

Moje serce waliło.

„Nie wiem, czy potrafię” – przyznałem.

Głos Reyesa był spokojny.

„Nie musisz” – powiedział. „Ale czasami osoba, która zabrała twoją historię, jest jedyną osobą, która może wyjaśnić, jak do tego doszło”.

Przyjrzałem się swojemu mieszkaniu.

Moje rośliny.

Moja półka z książkami.

Moje spokojne życie.

I zdałem sobie sprawę, że cisza nie jest już tym samym, co bezpieczeństwo.

To był punkt zwrotny: następny rozdział prosił mnie o przybycie.

Dwa dni później poleciałem do Reno.

Przyszła Daphne.

Lena przyszła.

Margot została z Jude’em, ale tego ranka napisała do mnie SMS-a:

Cokolwiek słyszysz, nadal jesteś sobą. Wróć do nas.

Pokój przesłuchań był pusty.

Tracy usiadła po jednej stronie stołu.

Była mniejsza, niż się spodziewałem, miała włosy poprzetykane siwizną i złożone ręce, jakby czekała na autobus.

Gdy wszedłem, podniosła wzrok.

Jej wzrok przesunął się po mojej twarzy.

Potem się uśmiechnęła.

Nieprzyjemnie.

Niezbyt ciepło.

Jakby spodziewała się tego od dawna.

„Dorosłeś” – powiedziała.

Lena wydała dźwięk, który był w połowie oddechem, w połowie wściekłością.

Spojrzenie Tracy’ego powędrowało w jej stronę.

„A ty” – mruknęła. „Wciąż gonisz za cieniami”.

Zrobiło mi się niedobrze.

„Dlaczego?” – zapytałem, a mój głos zaskoczył mnie swoją pewnością. „Dlaczego to zrobiłeś?”

Tracy odchyliła się do tyłu.

„Chcesz historię?” zapytała. „Dobrze. Oto jedna.”

Spojrzała na mnie.

„Nie urodziłam się zła” – powiedziała. „Urodziłam się spłukana. Urodziłam się niewidzialna. A potem poznałam ludzi, którzy nauczyli mnie, ile dziecko jest warte dla kogoś, kto tego pragnął”.

Dłoń Daphne zacisnęła się na moim ramieniu.

Oczy Leny były jasne i wściekłe.

Poczułem się dziwnie oderwany, jakby moje ciało cofnęło się, żeby się chronić.

„Zabrałeś mnie z podwórka” – powiedziałem.

Tracy wzruszyła ramionami.

„Byłeś sam” – powiedziała. „Przez pięć minut. To wystarczyło”.

Lena wydała z siebie zduszony dźwięk.

Spojrzenie Tracy się zwęziło.

„Nie” – warknęła. „Nie zachowuj się, jakby życie tak nie działało. Ludzie biorą, co mogą”.

Paliło mnie w gardle.

„A co z Guzikiem?” – zapytałem i podniosłem królika na stół.

Wzrok Tracy’ego powędrował w tamtą stronę.

Po raz pierwszy jej wyraz twarzy uległ zmianie.

Nie poczucie winy.

Coś w rodzaju irytacji.

„Nienawidziłam tej rzeczy” – mruknęła. „Nie chciałeś przestać jej ściskać”.

Zrobiło mi się niedobrze.

„Ale ty to ze mną trzymałeś” – powiedziałem. „Przyniosłeś to”.

Tracy zacisnęła usta.

„To cię uciszyło” – powiedziała.

Zawias zatrzasnął się z hukiem niczym drzwi podczas burzy: uświadomiłem sobie, że przedmiot, który uważałem za pocieszenie, stał się narzędziem.

Spojrzałem na nią.

„Powiedziałeś Hartleyom, że mnie porzucono” – powiedziałem.

Tracy zaśmiała się ostro.

„Każdego ktoś kiedyś porzucił” – powiedziała. „To tylko kwestia czasu”.

Krzesło Leny szurało po podłodze.

Reyes stanowczo wyciągnął rękę.

„Lena” – ostrzegł.

Lena usiadła z powrotem, drżąc.

Przełknęłam ślinę.

„Nie pamiętam cię” – powiedziałem. „Ale pamiętam fragmenty. Zapachy. Dźwięki. I pamiętam, że dorastałem w miłości. Dorastałem w bezpieczeństwie. Nie mogłeś tego zepsuć”.

Oczy Tracy się zwęziły.

„Myślisz, że to zwycięstwo?” zapytała. „Myślisz, że jesteś wyjątkowy, bo masz ładny dom i fajne życie?”

Pochyliłem się do przodu.

„Nie” – powiedziałem. „Myślę, że jestem wyjątkowy, bo tu jestem. I już nie nosisz mojego imienia”.

Tracy spojrzała na mnie.

Potem, jakby nie mogąc się powstrzymać, powiedziała: „Twoja matka nie przestawała krzyczeć”.

W pokoju zapadła cisza.

Zaparło mi dech w piersiach.

Oczy Leny rozszerzyły się.

„Co powiedziałeś?” wyszeptała Lena.

Tracy zacisnęła usta.

„Powiedziałam, co powiedziałam” – mruknęła.

Głos Leny drżał.

„Słyszałeś ją” – powiedziała. „Słyszałeś, jak patrzyła”.