„Są u mnie w domu” – powiedziała. „Nie chciałam ich zabierać na Święto Dziękczynienia. Pomyślałam, że powinniśmy skupić się na uczczeniu jej pamięci dzisiaj, spełniając jej ostatnią wolę i dzieląc się jej majątkiem”.
„Na obiedzie w Święto Dziękczynienia” – powtórzył Thomas z niedowierzaniem w głosie. „Wydaje się… pospieszne”.
„Chciała, żeby wszystko szybko się wyjaśniło” – upierała się Wiktoria. „To jest w testamencie”.
Wygodne, pomyślałam. Bardzo wygodne, że jedyny egzemplarz „ostatniej woli” Babci znajdował się w idealnie wypielęgnowanych dłoniach Victorii.
Zadzwonił dzwonek do drzwi.
Dźwięk ten przeciął napięcie niczym nóż.
Wszystkie głowy zwróciły się w stronę holu. Zapadła zbiorowa cisza, moment, w którym czas zdawał się zwalniać. Victoria zbladła. Nie zbladła. Zbladła.
„Nikt inny nie powinien przyjść” – powiedziała.
„Ja otworzę” – powiedziałem, odsuwając krzesło.
„Jesteśmy w trakcie czegoś ważnego” – zaprotestowała.
„Zaraz wracam” – powiedziałem spokojnym głosem, jakiego nigdy nie czułem.
Szedłem korytarzem, serce waliło mi jak młotem. Dom nagle wydał mi się za wąski, a ściany za ciasne.
Stojąc przed drzwiami wejściowymi, wziąłem jeden oddech, potem drugi, i otworzyłem je.
Babcia stała na ganku.
Wyglądała dokładnie tak samo jak rano. Ten sam fioletowy kardigan. Te same szare spodnie. Te same praktyczne buty. Policzki miała zarumienione od zimna, a włosy lekko spłaszczone przez wiatr.
Nie ulegało wątpliwości, że żyła.
„Gdzie ona jest?” zapytała babcia bez wstępów.
„Jadalnia” – powiedziałem. „Ona odczytuje wszystkim twój testament”.
„Mój testament, który ukradła z kancelarii mojego adwokata trzy tygodnie temu” – powiedziała babcia, mrużąc oczy. „Myślałam, że został błędnie złożony”.
„Wszystkim opowiadała, że umarłeś w zeszłym miesiącu” – powiedziałem. „Prywatny pogrzeb. Kremacja. Prochy u niej w domu”.
Usta babci zacisnęły się w wąską linię.
„Dam jej coś do kremacji” – mruknęła. „Odsuń się”.
Tak zrobiłem. Wkroczyła do domu z niespieszną determinacją generała wchodzącego na pole bitwy, które już wcześniej zmapował.
Gwar w jadalni narastał pod moją nieobecność, przeradzając się w gorączkowy pomruk. W miarę jak się zbliżaliśmy, ucichł. Ludzie najpierw dostrzegli mój cień, a potem mniejszą postać nadchodzącą za mną.
W pokoju zapadła cisza.
Wiktoria odwróciła się, a na jej ustach zamarła linia testamentu, gdy zobaczyła, kto stoi w drzwiach.
Strony, które trzymała w dłoni, wyślizgnęły się jej z palców i spadły na podłogę niczym powolny opad śniegu.
„Mamo” – wyszeptała.
„Witaj, Wiktorio” – powiedziała babcia. Jej głos był ostry i wyraźny, odbijał się echem od ścian. „Słyszałam, że umarłam”.
Chaos to dziwna rzecz. Może być głośny – krzyczący, wrzeszczący, łamiący się. Albo dziwnie cichy, gęsta, ogłuszająca cisza, w której mózgi wszystkich pracują na najwyższych obrotach, ale nikt nie wie, co powiedzieć.
Przez kilka sekund mieliśmy ten drugi rodzaj.
A potem pierwszy.
„O mój Boże” – ktoś jęknął.
„Mamo?” – zapytał Thomas, a krzesło zaskrzypiało, gdy wstał. Obszedł stół szybciej, niż kiedykolwiek go widziałam, i objął babcię w uścisku, który uniósł ją o kilka centymetrów nad podłogę. „Jezu, mamo, myślałem… Vic powiedział…”
„Wiem, co powiedziała Wiktoria” – odpowiedziała babcia, klepiąc go po ramieniu. „Wygląda na to, że była bardzo zajęta pisaniem mojego nekrologu, nie wdając się w niewygodne szczegóły mojej śmierci”.
Wokół stołu stali ludzie, gapili się, zasłaniając usta. Jakiś dzieciak zaczął płakać. Ktoś przewrócił szklankę. Słyszałem, jak mecz futbolowy wciąż leciał w drugim pokoju, absurdalnie normalny.
Margaret powoli wstała, łzy płynęły jej po policzkach. „Mamo” – wyszeptała, żegnając się, a potem przyciskając dłoń do piersi. „Myślałam… że opłakiwałam cię od tygodni”.
Twarz babci złagodniała. „Przykro mi, Maggie” – powiedziała. „Nigdy nie powinnaś była mnie opłakiwać, zanim odeszłam”.
Odwróciła się z powrotem do głowy stołu.
Victoria się nie poruszyła. Stała sztywno, zaciskając palce na oparciu krzesła tak mocno, że aż zbielały jej kostki.
„Mogę to wyjaśnić” – powiedziała.
„Co wyjaśnić?” zapytała babcia, podchodząc do niej. „Że powiedziałaś całej naszej rodzinie, że umarłam, żebyś mogła rozdysponować mój majątek, zanim zdążyłam go zmienić? Że ukradłaś mój testament z 2019 roku z kancelarii mojego adwokata i udawałaś, że jest aktualny?”
„Nie wiem, o czym mówisz” – powiedziała Victoria, ale jej głos stracił tę elegancką stałość, którą zazwyczaj emanował. „Myślałam… myślałam… że jesteś…”
Babcia sięgnęła po papiery z podłogi. Poprawiła okulary i zaczęła je przeglądać.
„To mój testament z 2019 roku” – powiedziała. „Ten, na mocy którego dostałeś dom. Nie ta zaktualizowana wersja, którą złożyłem dwa miesiące temu”.
„Miałaś zamiar zmienić testament?” Głos Victorii załamał się w momencie pytania, a w jej głosie pojawiło się prawdziwe przerażenie.
„Już to zmieniłam” – odpowiedziała babcia. Podniosła wzrok, jej wzrok był nieruchomy. „Dom trafia do Thomasa, który faktycznie przyjeżdża, nie licząc lat, które mi pozostały. Budynek komercyjny trafia do Margaret, która pomagała mi zarządzać nieruchomościami, nie pytając nawet, ile odziedziczy. Nieruchomości na wynajem są rozdzielane między wnuki, które znają datę moich urodzin, nie zaglądając do telefonów”.
Pozwoliła, by te słowa dotarły do niej, po czym dodała niemal cicho: „Nic nie dostaniesz, Victorio”.
Poczułeś, jak słowa lądują. Poczułeś, jak powietrze się zmienia.
„Nie dlatego, że cię nie kocham” – kontynuowała babcia. „Ale dlatego, że ty nigdy mnie nie kochałeś. Nie do końca. Kochałeś to, co mogłam ci dać. Kochałeś to, co, jak sobie wyobrażałeś, zostawię po sobie. Nie zamierzam nagradzać pięćdziesięciu lat wyczynów ani jednym dolarem w spadku”.
„Te pieniądze powinny być moje” – powiedziała Victoria, a maska w końcu opadła. Jej głos się podniósł, kruchy, rozpaczliwy. „Jestem najstarsza. Czekałam…”
„Czekałam” – powtórzyła babcia. „Tak. Właśnie w tym tkwi problem. Czekałaś na moją śmierć, odkąd skończyłaś czterdzieści lat. Każda wizyta była inwestycją w twoją przyszłość. Każda kartka urodzinowa była zaliczką na nieruchomość. Każda kolacja była kolejnym depozytem na to, co uważałaś za swój spadek”.
„Opiekowałam się tobą” – powiedziała Wiktoria. „Odwiedzałam cię. Zabierałam cię na wizyty. Ja…”
„Zaopiekowałaś się mną” – wtrąciła babcia. „A to różnica”.
Gestem wskazała na mnie.
„Elena naprawdę się mną opiekuje” – powiedziała. „Pije ze mną kawę dwa razy w tygodniu. Pomaga mi w ogrodzie. Słucha moich opowieści bez patrzenia na zegarek. Nie pyta, co dostanie po mojej śmierci”.
Wiktoria zwróciła się do mnie, jej oczy płonęły, jakby dopiero teraz zorientowała się, że tam jestem.
„Ty” – syknęła. „Manipulowałeś nią. Nastawiałeś ją przeciwko mnie”.
„Wiktorio” – powiedziała ostro babcia. „Wystarczy. Elena nigdy o nic nie prosiła. Nigdy nie wspominała o testamencie. Nigdy nie traktowała mnie jak konta bankowego z bijącym sercem. Dokładnie takimi słowami ja ją opisałam lata temu. I od tamtej pory nie zrobiłaś nic, żeby udowodnić mi, że się mylę”.
„Myślałam, że nie żyjesz” – upierała się Victoria, a jej głos stawał się coraz wyższy. „Myślałam… myślałam… że spełniam twoje życzenia”.
„Powiedziałaś ludziom, że umarłam w zeszłym miesiącu” – powiedziała babcia. „Piliśmy dziś rano kawę”.
Usta Victorii otwierały się i zamykały, ale nic nie wydobyło się z nich.
„Sfingowałaś moją śmierć, Victorio” – ciągnęła babcia. „Sfałszowałaś chronologię, jeśli nie certyfikat. Okłamałaś własnego brata i siostrę. Okłamałaś moje wnuki. Ukradłaś dokumenty prawne mojemu adwokatowi”.
W pokoju było tak cicho, że można było usłyszeć brzęczenie lodówki w kuchni.
„To oszustwo” – powiedziała babcia.
Leave a Comment