Trzy miesiące składania dokumentów i kontr-dokumentów, oświadczeń pod przysięgą, dokumentacji medycznej i oświadczeń od prawnika dziadka. Trzy miesiące spędzone na siedzeniu naprzeciwko Patricii w jej gabinecie i omawianiu każdego szczegółu chronologii wydarzeń, każdej rozmowy, jaką pamiętam z dziadkiem na temat budynku.
W tym czasie nie rozmawiam z rodzicami. Jeśli piszą, to przez Patricię albo w jakiejś błahej sprawie, na przykład: „Urodzinowa kolacja twojej mamy jest w niedzielę, czy przyjdziesz?”, na co odpowiadam: „ Nie czuję się na siłach, żeby teraz tam pójść. Proszę skontaktować się z moim prawnikiem w celu omówienia szczegółów dotyczących budynku”.
Shannon sama wysyła kilka SMS-ów.
Bardzo mi przykro z powodu Erica, mówi jedna z nich. Jest strasznie zestresowany. Wiem, że to żadna wymówka, ale dziecko się rodzi i on się boi.
Inny: Nie wiedziałem, że zamierza się do ciebie włamać. Powiedziałem mu, że to zły pomysł.
Odpowiadam grzecznie, powierzchownie. Doceniam to, co mówisz. Mam nadzieję, że ciąża przebiega bezproblemowo.
Kilka tygodni później wysyła mi zdjęcie niewyraźnego USG z podpisem: „ To dziewczynka”. Wpatruję się w nie dłużej, niż zamierzałam, po czym piszę: „ Gratulacje”, po czym blokuję telefon i odkładam go na bok.
Rodzina dzieli się na obozy, z których każdy ma swoją własną interpretację wydarzeń.
Wersja taty jest taka, że zmanipulowałam umierającego starca, żeby dał mi budynek, a potem ukryłam dokumenty, żeby ukraść je rodzinie. W tej historii to on jest odpowiedzialnym patriarchą, który próbuje naprawić niesprawiedliwość. Ja jestem niewdzięczną córką skorumpowaną przez chciwość.
Pewnego popołudnia w biurze Patricii siedzi prawnik dziadka, siwowłosy mężczyzna o imieniu Simon, obdarzony ironicznym poczuciem humoru, i wygląda na autentycznie urażonego tym pomysłem.
„Zajmuję się prawem spadkowym od czterdziestu lat” – mówi. „Gdybym uważał, że twój dziadek jest manipulowany lub nie jest przy zdrowych zmysłach, odmówiłbym wszczęcia postępowania w sprawie poprawki. Harold znał swój majątek na wylot. Znał też osobowość swojego syna. Dokonał wyboru z pełną świadomością”.
„Tata nigdy nie potrafił nie dostać tego, czego chce” – mówię.
„Zaraz dostanie nauczkę” – mówi spokojnie Simon.
Inni krewni – na czele z ciotką Lindą – pamiętają, jak bystry był dziadek aż do ostatniego miesiąca życia. Pamiętają, jak narzekał na „zachwianie się” taty, jak ciągle podejmował decyzje „dla dobra rodziny”, nie pytając nikogo, czego tak naprawdę chcą.
„Harold powiedział mi, że zostawia ci ten budynek” – mówi ciocia Linda pewnego wieczoru, kiedy w końcu do niej oddzwaniam. „Powiedziała: »Lindo, ta dziewczyna naprawdę czyta papiery. Zrobi z nimi coś porządnego, zamiast wykorzystywać je do zaimponowania jego kolegom od golfa«”.
Nie mogę się powstrzymać od śmiechu. „To brzmi jak on”.
„Pozwól ojcu się wściekać” – mówi. „W końcu się wypali. Albo nie. Tak czy inaczej, chronisz to, co twoje. Twój dziadek tego chciał”.
W dniu rozprawy zakładam granatową marynarkę, którą zostawiam na prezentacje i rozmowy kwalifikacyjne. Związuję włosy, żeby nie spadały mi na twarz. Patricia spotyka mnie przed salą sądową i prostuje mi klapę marynarki.
„Gotowy?” pyta.
„Nie” – mówię szczerze. „Ale zróbmy to i tak”.
Sędzią jest mężczyzna w średnim wieku o nazwisku Morrison – nie jesteśmy spokrewnieni, ale ten zbieg okoliczności budzi we mnie dziwne poczucie symetrii narracji. Cierpliwie słucha, jak Patricia przedstawia naszą sprawę: chronologię diagnozy dziadka, udokumentowaną zdolność do czynności prawnych, uzasadnione uzasadnienie podziału majątku.
Adwokat ojca twierdzi, że dziadek był stary, że wykazywał oznaki dezorientacji i że „nie ma sensu”, aby mężczyzna dał córce tak cenny majątek, a synowi trzy inne.
„Brzmi to bardzo sensownie” – mówi w pewnym momencie sędzia Morrison. „Dywersyfikacja majątku między spadkobiercami nie jest wcale niespotykaną koncepcją”.
Lekarz dziadka zeznaje w nagraniu wideo, że w chwili wprowadzania poprawki dziadek był „tak samo uparty i zdecydowany jak zawsze” i „w pełni zdolny do zrozumienia swojego majątku”.
Simon zeznaje, że poprawkę podpisano z pełnym zrozumieniem i intencją, że specjalnie pytał dziadka, czy czuje się przez kogoś naciskany. „Zaśmiał się” – mówi Simon – „i powiedział, że cieszy się, że w końcu może zrobić coś, czego jego syn się nie spodziewa”.
Tata patrzy na mnie z drugiego końca sali sądowej, jakby to była moja wina.
Kiedy przychodzi moja kolej na składanie zeznań, moje dłonie są wilgotne od gładkiego drewna stanowiska dla świadków.
„Pani Morrison” – pyta Patricia – „czy kiedykolwiek prosiła pani dziadka, żeby dał pani ten budynek?”
„Nie” – mówię. „Zadzwonił do mnie do szpitala pod koniec życia i powiedział, że już złożył dokumenty. Byłam w szoku”.
„Czy kiedykolwiek ukrywałeś przed rodzicami zmienione dokumenty powiernicze?”
„Nie” – mówię. „Otrzymali swoje kopie bezpośrednio od jego prawnika. Ja dostałem swoją pocztą, razem z aktem notarialnym”.
„Dlaczego od razu nie powiedziałeś rodzicom o transferze?” – pyta.
„Bo dziadek mnie o to prosił” – mówię. „Powiedział, że mój ojciec i tak nie przeczyta tych papierów i że ogłaszanie czegoś wielkiego tylko wywoła kłótnię. Kazał mi skupić się na dbaniu o budynek i lokatorów”.
Adwokat taty przeprowadza przesłuchanie krzyżowe, próbując przedstawić mnie jako skrytą i chciwą. Odpowiadam na każde pytanie tak spokojnie, jak potrafię, nawet gdy wzrok ojca jest jak fizyczny ciężar na mojej skórze.
Po zakończeniu rozprawy sędzia prosi wszystkich o ponowne zebranie się w następnym tygodniu, aby móc ogłosić wyrok.
Czekanie jest nie do zniesienia. Rzucam się w wir pracy, w budynek, w cokolwiek, co nie wiąże się z obsesyjnym odświeżaniem portalu z aktami sądowymi ani wyobrażaniem sobie najgorszego scenariusza, w którym sędzia uzna, że życzenia dziadka nie mają znaczenia.
W następny wtorek siedzimy w tej samej sali sądowej. Tym razem powietrze wydaje się cięższe. Tata bębni palcami po ławce. Mama wpatruje się w swoje kolana. Eric, w pogniecionym garniturze, wygląda, jakby wolał być gdziekolwiek indziej.
Sędzia Morrison odchrząkuje i przegląda papiery.
„W sprawie majątku Harolda Morrisona i spornego prawa własności nieruchomości położonej przy Westbrook Avenue 1247…”
Chwytam krawędź ławki.
„Dowody jednoznacznie wskazują, że pan Morrison był poczytalny, kiedy zmieniał dokumenty powiernicze” – kontynuuje sędzia. „Dokumentacja medyczna, zeznania prawnika i harmonogram – wszystko to potwierdza ten wniosek. Zmiana została prawidłowo sporządzona, podpisana i złożona”.
Podniósł wzrok, jego wzrok na chwilę przesunął się z mojego ojca na mnie.
„Obecna własność nieruchomości przy Westbrook Avenue 1247 przez Cassandrę Morrison jest prawomocna i pozostanie niezmieniona. Petycja o uchylenie poprawki zostaje oddalona”.
Wydycham tak mocno, że mój wzrok się rozmazuje.
Tata zrywa się na równe nogi. „Wysoki Sądzie, nie rozumie pan…”
Sędzia Morrison mierzy go chłodnym spojrzeniem. „Panie Morrison, pański ojciec jasno wyraził swoje życzenia. Postanowił rozdysponować majątek w sposób, który uznał za stosowny. Fakt, że nie zgadza się pan z jego decyzją, nie unieważnia jej. Ten sąd nie uchyli prawnie uzasadnionego orzeczenia w sprawie majątku tylko dlatego, że nie jest ono zgodne z pańskimi oczekiwaniami”.
Tata otwiera usta, a potem je zamyka. Po raz pierwszy nie ma nic do powiedzenia.
Na zewnątrz budynku sądu zimowe powietrze uderza mnie w twarz niczym policzek budzący.
Tata dogania mnie na schodach.
„Cassie” – mówi, a w jego głosie słychać coś szorstkiego, czego nie jestem przyzwyczajona słyszeć. „To rozbija rodzinę”.
Odwracam się w jego stronę.
„Nie” – mówię. „Twoja odmowa zaakceptowania decyzji dziadka rozbija rodzinę. To nie ja stworzyłem tę sytuację. To dziadek. Miał swoje powody”.
Jego oczy wpatrują się w moje, szukając jakiegoś słabego punktu, który mógłby poruszyć. „Jakie powody?” – pyta. „Co takiego złego zrobiłem?”
Myślę o dziadku leżącym w szpitalnym łóżku, z rurką tlenową założoną na uszy i błyszczącymi oczami, kiedy mówił: Mówi ludziom, co jest dla nich najlepsze i nazywa to radą.
„Nigdy go nie zapytałeś, czego chce” – mówię cicho. „Powiedziałeś mu, co powinien zrobić. Co miało sens. Co było logiczne. Zarządzałeś jego sprawami, nie pytając go o zdanie. Tak jak próbowałeś zarządzać moją sytuacją mieszkaniową, nie pytając, jak to wpłynie na moje życie”.
Wzdryga się, ale tylko odrobinę.
„Starałem się zrobić to, co najlepsze dla wszystkich” – mówi.
„Próbowałeś kontrolować rezultaty” – odpowiadam. „Dziadek chciał kogoś, kto będzie słuchał, a nie kogoś, kto będzie dyktował. Dlatego wybrał mnie”.
Wpatruje się we mnie przez dłuższą chwilę. Po raz pierwszy odkąd zaczął się ten cały bałagan, widzę na jego twarzy nie gniew ani poczucie wyższości, ale coś w rodzaju… oszołomienia. Jakby naprawdę nie mógł pojąć, jak to możliwe, że ta historia nie skupia się na nim.
Leave a Comment