W dniu śmierci mojego męża nie wspomniałam ani słowem o 28 milionach dolarów spadku – ani o wieżowcu w Nowym Jorku, który ma powstać na moje nazwisko. Tej samej nocy moja synowa krzyknęła: „Pakujcie się, stary pijawko tu nie zostanie!”. Odpowiedziałam: „Dobrze”. Wtedy postanowiłam zrobić coś, co…

„Masz absolutną rację, Cynthio” – powiedziałem cicho.

Zamrugała, oszołomiona moją zgodą.

„Nigdy nie przyczyniłem się do sukcesu Richarda ” – kontynuowałem. „Firma konsultingowa Richarda, jego skromne inwestycje, jego reputacja w społeczności – to wszystko był on. Nie miałem z tym nic wspólnego”.

Na ich twarzach malowało się zdziwienie.

„Ale widzisz” – powiedziałem, a mój głos stwardniał jak stal – „majątek Richarda nie jest taki, jak ci się wydaje. A ja nie jestem tym, za kogo mnie uważasz”.

Catherine Walsh przesunęła dokument po wypolerowanym stole. Wylądował przed Cynthią z cichym hukiem .

„To akt własności nieruchomości przy Elm Street 47” – powiedziała spokojnie Catherine. „Dom, w którym pan mieszkał. Proszę zwrócić uwagę na nazwisko w tytule własności”.

Cynthia podniosła go drżącymi palcami. Jej twarz zbladła.

„ Alberta Morrison ” – wyszeptała.

„Zgadza się” – powiedziała Catherine. „Dom został przeniesiony na wyłączną własność pani Morrison w 2008 roku. Pan Holloway zachował dożywotnie prawo użytkowania, ale po jego śmierci własność powróciła całkowicie do Alberty”.

„Ale… tata kupił ten dom!” – krzyknęła Sarah.

„Tak zrobił” – wtrącił Harold. „I zrefinansował go w 2007 roku, wykorzystując kapitał, który zapewniła mu pani Morrison, aby uratować go przed bankructwem. Kiedy udzielono nowego kredytu hipotecznego, własność przeszła na nią jako głównego gwaranta”.

„Jaki kapitał?” – zapytał Marcus. „Ona nigdy nie miała pieniędzy!”

Pochyliłem się do przodu. „Pieniądze pochodziły z mojego pierwszego małżeństwa. Miałem trzydzieści osiem lat i byłem niezależny finansowo, kiedy poznałem twojego ojca. Zarządzałem inwestycjami. Kupowałem i sprzedawałem nieruchomości komercyjne. Zbudowałem portfel wart miliony. Po prostu robiłem to po cichu”.

Catherine przesunęła drugą teczkę po stole.

„To są dokumenty własności Morrison Holdings LLC ” – oznajmiła Catherine. „Pani Morrison jest jedynym właścicielem. Ta spółka LLC jest właścicielem siedemnastu nieruchomości komercyjnych w trzech stanach, w tym magazynu w Soho o wartości 28 milionów dolarów ”.

Kwota ta wisiała w powietrzu jak dym. 28 milionów dolarów.

„Kłamiesz” – szepnęła przerażona Cynthia.

„O której części miałbym kłamać?” – zapytałem uprzejmie. „O tej części, w której jestem multimilionerem od dwudziestu lat? Czy o tej, w której teraz wkraczasz do mojego domu?”

David spojrzał na mnie szeroko otwartymi z przerażenia oczami. „Więc kiedy poprosiliśmy cię, żebyś odszedł…”

„Eksmitowałeś właściciela” – dokończyłem. „Dałem ci wszelkie możliwości okazania życzliwości. Traktowania mnie jak członka rodziny. Zamiast tego nazwałeś mnie „pijawką”. Nazwałeś mnie „sanguessuga” – krwiopijcą – myśląc, że nie zrozumiem portugalskiego slangu. Ale rozumiałem doskonale”.

Wzięłam torebkę.

„Daję ci 72 godziny na zabranie swoich rzeczy z mojego domu” – powiedziałem do cichego, zdemolowanego pokoju. „Po tym czasie każę wymienić zamki i wniosę oskarżenie o wtargnięcie”.

Cynthia poderwała się z miejsca, jej głos był wysoki i rozpaczliwy. „Alberta, proszę! Coś wymyślimy! Jesteśmy rodziną!”

Zatrzymałam się w drzwiach. „Rodzina” – powtórzyłam, smakując to słowo. „Wiesz, Cynthio, masz rację. Jesteśmy rodziną. I właśnie nauczyłaś mnie dokładnie, co to słowo dla ciebie znaczy”.

Następne 72 godziny były jednym wielkim pasmem wydarzeń, ale obserwowałem je z dystansu.
W piątek wieczorem, dokładnie o 18:00, pojechałem pod dom. Podjazd był pełen samochodów. Wszedłem i zobaczyłem, że trwa rodzinne spotkanie. Ale zobaczyłem dwie nowe twarze – starszą parę, która wyglądała na bardzo zakłopotaną.

„Kim oni są?” zapytałem, wchodząc do salonu.

„Moi rodzice” – powiedziała Cynthia, próbując odzyskać odrobinę godności. „Tom i Linda Patterson. My… rozmawialiśmy o ugodzie”.

„Ugodę?” Zaśmiałem się. „Za co?”

„Za postępy, które wprowadziliśmy z Davidem!” – argumentowała Cynthia. „Należy nam się rekompensata!”

Spojrzałem na starszą parę. „Państwo Pattersonowie. Jestem Alberta. Czy wasza córka powiedziała wam, że wyrzuciła mnie z tego domu w noc pogrzebu mojego męża?”

Tomowi Pattersonowi opadła szczęka. „Powiedziała, że ​​był spór o testament”.

„Nie ma sporu” – powiedziałem. „Dom jest mój. Pieniądze są moje. Twoja córka eksmitowała pogrążoną w żałobie wdowę z jej własnego majątku, bo założyła, że ​​jestem bez środków do życia”.

Linda Patterson zwróciła się do córki. „Cynthio Marie! Naprawdę wyrzuciłaś tę kobietę? Na pogrzebie?”

Cynthia wyjąkała, czerwieniąc się. „To skomplikowane, mamo!”