Rozmawialiśmy przez trzy godziny. O rotacji personelu na sali operacyjnej i problemach z ubezpieczeniami, o wypaleniu zawodowym i mentoringu, a także o dziwnym, ekscytującym strachu przed byciem tą osobą, do której wszyscy się zwracają, gdy wszystko idzie źle. To był pierwszy raz, kiedy ktoś z mojej rodziny słuchał, jak opowiadam o mojej pracy, i nie zbladł w połowie.
Kiedy więc zobaczyłem go wchodzącego do jadalni Wellingtona, moje serce trochę się podniosło. Jakaś mała, egoistyczna część mnie cieszyła się, że tam jest. Przynajmniej miałbym przy stole osobę, która rozumiała, że „drobna medyczna robota” w rzeczywistości oznacza dwunastogodzinne dni pracy, nocne telefony i całe życie nauki.
Rozejrzał się po sali, jego wzrok przeskakiwał po błyszczących gościach, aż w końcu spoczął na mnie. Jego twarz się rozjaśniła.
„Sophia!” zawołał, lawirując między krzesłami z wprawą zrodzoną z lat szpitalnych bankietów. Dotarł do mojego miejsca i objął mnie w ciepłym, nieskrępowanym uścisku. „Miałem nadzieję, że tu będziesz”.
„Nie opuściłbym urodzin mamy” – powiedziałem i ku mojemu zaskoczeniu, mówiłem poważnie. Pomimo całej skomplikowanej historii, która nawarstwiała się na naszą relację, wciąż była moją matką. Przyleciałem do domu z o wiele mniej ważnych powodów. Z powodu wyrostków robaczkowych i pęcherzyków żółciowych, a nie serca.
Marcus odsunął się, położył mi ręce na ramionach i przyglądał mi się, jakby przeprowadzał jakieś nieformalne spotkanie.
„Słuchaj, zanim zapomnę” – powiedział, a jego wyraz twarzy zmienił się w coś pogodnego i szczerego. „Gratulacje. Uroczystość poświęcenia była przepiękna. Oglądałem transmisję na żywo. Centrum Pediatryczne Hartwell…” Uśmiechnął się szeroko. „Twoi rodzice muszą być bardzo dumni”.
Powiedział to wystarczająco głośno, by wszyscy przy rodzinnym stole usłyszeli. Wystarczająco głośno, by sąsiednie stoliki wychwyciły słowa „ośrodek pediatryczny” i „rodzice” i zapamiętały je jako kontekst w swoich bieżących rozważaniach społecznych.
Wystarczająco głośno, żeby moja matka zamarła w pół śmiechu.
Wystarczająco głośno, by kieliszek wina mojego ojca zatrzymał się w połowie drogi do ust.
Wystarczająco głośno, by Jonathan, siedzący obok mojej matki, pochylił się do przodu i zmarszczył brwi.
„Jaki oddział dziecięcy?” zapytał.
Uśmiech Marcusa nieco zbladł. Spojrzał na nas, najwyraźniej zakładając, że to jakiś żart.
„Nowy oddział chirurgii dziecięcej w Boston Memorial” – powiedział powoli. „Nazwali go imieniem Sophii. Centrum Pediatryczne Hartwell. W zeszłym miesiącu było o tym głośno w mediach medycznych”.
Odwrócił się do moich rodziców, wciąż uśmiechając się, ale już z nutą niepewności w głosie.
„Byłeś na uroczystości poświęcenia, prawda?”
Mógłbym mu odpowiedzieć, patrząc na widelec mojej mamy, który wyślizgnął się jej z palców i zagrzechotał o talerz. A na to, że mój ojciec wydał z siebie cichy, zduszony dźwięk, jak człowiek, który nagle połknął lód.
Twarz Jonathana nabrała zresztą koloru surowego ciasta.
Cisza, która zapadła nad naszym stołem, była absolutna. Słyszałem brzęk sztućców i cichy szmer rozmów przy innych stolikach, szelest kwartetu grającego nuty, odległy dźwięk dzwonka kuchennego. Ale przy naszym stole czas zdawał się stać w miejscu.
„Dziękuję, Marcusie” – powiedziałem w końcu, a mój głos brzmiał pewnie tylko dlatego, że opanowałem opanowanie opanowania w o wiele bardziej krytycznych sytuacjach. „To była cudowna ceremonia”.
Moja matka bardzo, bardzo powoli zwróciła się do mnie.
„O czym on mówi?” wyszeptała nagle cichym głosem.
Marcus patrzył na nas, a zmieszanie na jego twarzy pogłębiało się, po czym zmieniło w coś na kształt narastającego przerażenia.
„Ty… nie wiedziałeś?”
„Nie, co?” – zapytał ojciec, a jego głos był bardziej szorstki niż kiedykolwiek słyszałem od lat. „Sophia pracuje w szpitalu. Jest chirurgiem. Co to ma wspólnego z budynkiem?”
Marcus spojrzał na mnie, bezgłośnie prosząc o pozwolenie. Byliśmy razem na wystarczająco wielu spotkaniach, żeby zdać sobie sprawę, że ton powinna nadawać osoba, która ma największe szanse.
Skinęłam mu lekko głową.
„No dalej” – powiedziałem.
Przełknął ślinę.
„Sophia przekazała dwa i pół miliona dolarów na budowę skrzydła chirurgii dziecięcej” – powiedział, starannie dobierając każde słowo. „To była największa indywidualna darowizna w historii Boston Memorial. Całe centrum nazwano jej imieniem”.
I oto był. Numer. Upadł na stół jak kamień.
Dwa i pół miliona.
Usłyszeliśmy szmer, nie tylko przy naszym stoliku, ale także przy tym za nami; najwyraźniej akustyka w prywatnym pokoju była lepsza, niż myślałem.
Ręka mojej ciotki powędrowała do ust. Brwi wujka Roberta zniknęły w linii włosów. Czyjś kieliszek do szampana zadzwonił o widelec.
„Dwa i pół miliona?” – powtórzył Jonathan zduszonym głosem. „To niemożliwe. Skąd Sophia miałaby wziąć dwa i pół miliona?”
„Z jej dochodów” – powiedział Marcus, zanim zdążyłem otworzyć usta. Brzmiał teraz niemal niecierpliwie, jakby to wszystko było oczywiste. „Sophia jest szefową chirurgii dziecięcej w Boston Memorial. Jest jedną z najlepiej opłacanych chirurgów w Massachusetts”.
Druga ręka mojej matki, ta, która nie ściskała bransoletki, uniosła się do piersi. Jej twarz zbladła niemal do tego stopnia, co obrus.
„Szef… chirurgii” – wyszeptała. „Od kiedy?”
„Cztery lata temu” – powiedziałem cicho. „Wspominałem o tym w Święto Dziękczynienia”.
Przemknęło mi wspomnienie: ja w ich salonie, balansujący talerzem indyka na kolanach i mówiący: „W pracy dobrze. Dostałem nawet awans – teraz jestem ordynatorem chirurgii dziecięcej”. Moja mama natychmiast powiedziała: „O, to miło, kochanie”, a potem: „Jonathan, opowiedz nam o tym nowym samochodzie, który oglądałeś. To było BMW czy Mercedes?”
Sposób, w jaki rozmowa płynęła wokół mnie, jakbym był kamieniem w rzece, na krótko zauważonym, a potem zapomnianym.
„Pytałeś Jonathana o jego nowy samochód” – dodałem.
Jonathan poruszył się na krześle, otwierając i zamykając usta jak ryba.
Na drugim końcu stołu, ciotka Patricia pochyliła się do przodu, jej oczy błyszczały w sposób, który nie miał nic wspólnego z dumą, a wiele z zapachem dramatu.
„Ile zarabia szef chirurgii?” – zapytała, a jej pytanie trafiło jak strzała.
„To nie jest…” – zacząłem.
„Jej pensja podstawowa wynosi osiemset dziewięćdziesiąt tysięcy” – powiedział Marcus, najwyraźniej zapominając o tym, że obiecał żonie, że nie będzie mówił o liczbach na spotkaniach rodzinnych. „Ale z premiami chirurgicznymi i honorariami za konsultacje zarabia prawdopodobnie ponad milion rocznie. Jeszcze więcej z tantiem za podręczniki”.
Słowo zawisło w powietrzu.
„Podręcznik?” powtórzył słabo mój ojciec, jakby Marcus twierdził, że dorabiam też jako astronauta.
Marcus skinął głową, niemal chętny, by wyjaśnić sprawę.
„Sophia napisała podręcznik do chirurgii kardiologicznej u dzieci” – powiedział. „Jest on wykorzystywany na uczelniach medycznych w całym kraju”.
Spojrzał na mnie.
„Właściwie to po drugiej stronie świata” – poprawił się. „Przepraszam, ciągle zapominam, że drugie wydanie stało się międzynarodowe”.
Pokój przechylił się minimalnie, jakbyśmy byli na statku na morzu, a fala przeszła pod spodem. Mama patrzyła na mnie, jakby widziała przy stole kogoś obcego.
„Napisałeś podręcznik?” wyszeptała.
„Właściwie” – powiedziałem, bo w tym momencie różnica między jednym a dwoma wydawała się wręcz komiczna – „drugi ukazał się w zeszłym roku. O małoinwazyjnych technikach leczenia wad serca u niemowląt”.
Słyszałem swój własny głos, spokojny i kliniczny, jakbym występował na uroczystym obchodzie, a nie detonował bombę na sześćdziesiątych urodzinach mojej matki.
Jonathan przełknął ślinę.
„Nie rozumiem” – powiedział, a w jego głosie słychać było już nie tyle sceptycyzm, co niedowierzanie. „Nigdy o tym nie wspominałeś”.
„Tak” – powiedziałem. „Kilka razy. Nie słuchałeś.”
Marcus wyciągnął telefon i szybko przewijał. Blask ekranu rozświetlił jego twarz zimnym błękitem.
„Proszę” – powiedział, triumfalnie zwracając się w stronę moich rodziców. „Artykuł z Boston Globe ” .
Nie musiałam patrzeć. Widziałam ten artykuł. Odpowiadałam na pytania reportera w dziesięciominutowej przerwie między operacjami, z włosami wciąż wilgotnymi po pospiesznym szorowaniu, zastanawiając się, czy cokolwiek z tego będzie miało znaczenie dla kogokolwiek poza murami szpitala.
„ Dr Sophia Hartwell, pionierka kardiochirurgii dziecięcej, przekazuje 2,5 miliona dolarów na nowy oddział dziecięcy ” – przeczytał Marcus na głos. „Jest jej zdjęcie z uroczystości otwarcia z zarządem szpitala”.
Ustawił telefon tak, żeby moi rodzice mogli widzieć.
Na ekranie, młodsza wersja mnie – tak naprawdę tylko o kilka lat młodsza, ale sfotografowana w korzystnym świetle – stała w granatowej sukience, z palcami zaciśniętymi na ogromnych, ceremonialnych nożyczkach. Przede mną rozciągała się wstęga, a za nią tabliczka z moim imieniem wyrytym w brązie. Obok mnie stali dyrektorzy szpitala w garniturach, uśmiechając się do kamer. W tle widać było grupkę rodziców trzymających dzieci z bliznami pooperacyjnymi, z oczami błyszczącymi czymś pomiędzy wdzięcznością a podziwem.
Moja matka wpatrywała się w ten obraz, jakby to była iluzja optyczna.
„To… naprawdę ty?” wyszeptała.
„Tak” – powiedziałem.
„I przekazałeś… dwa i pół miliona dolarów?” – zapytała, jakby powiedzenie tej kwoty na głos mogło ją ułatwić.
„Tak” – powiedziałem ponownie.
„Z pieniędzy, które zarobiłeś jako chirurg?” – zapytał mój ojciec szorstkim, niedowierzającym głosem.
“Tak.”
Bardzo ostrożnie odstawił kieliszek z winem, jakby jego ręce straciły pełne zaufanie do siebie.
„Dlaczego o tym nie wiedzieliśmy?” zapytał.
Postawiłam szklankę z wodą obok talerza, wyrównując ją z delikatnym śladem na obrusie. Nawyk porządku, precyzji, trudno było oduczyć. Nawet tutaj, nawet teraz.
„Bo nigdy nie pytałeś” – powiedziałem.
Moja matka mrugnęła, słowa te uderzyły ją mocniej niż jakakolwiek liczba.
„Kiedy dostałam się na Harvard Medical School” – kontynuowałam spokojnym głosem. „Zadzwoniłam do ciebie. Pamiętam dokładnie, gdzie stałam – przed kawiarnią na kampusie, wciąż trzymając kopertę. Powiedziałam: »Dostałam się«. Ty odpowiedziałaś: »To wspaniale, kochanie«, a potem zapytałaś Jonathana, jak idzie mu w lidze fantasy football”.
Mój ojciec otworzył usta, ale nie wydobył się z nich żaden dźwięk.
„Kiedy dostałam się na staż w Johns Hopkins – najbardziej konkurencyjnym programie pediatrycznym w kraju – zadzwoniłam ponownie. Mamo, powiedziałaś, że bardzo się cieszysz, a potem zapytałaś, czy mogłabym przyjechać do domu w ten weekend, żeby pomóc Jonathanowi w przeprowadzce do nowego mieszkania”.
Wróciło mi nieco histeryczne wspomnienie: ja w chirurgicznym uniformie, pchający wózek z kartonami po schodach, podczas gdy Jonathan kłócił się przez telefon z instalatorem telewizji kablowej.
„Kiedy zostałem mianowany szefem chirurgii dziecięcej, najmłodszym w historii Boston Memorial” – powiedziałem, czując, jak pomieszczenie wokół nas zwęża się jak tunel. „Wróciłem do domu na Święto Dziękczynienia. Usiadłem tutaj” – wskazałem gestem miejsce przy starym stole jadalnym moich rodziców – „i powiedziałem: »W pracy jest szaleństwo. Właściwie awansowałem na szefa«. Resztę kolacji spędziłeś, rozmawiając o awansie Jonathana na regionalnego kierownika sprzedaży”.
W oczach ciotki Patricii, siedzącej na drugim końcu stołu, malowała się mieszanka fascynacji i wstydu. Nawet ona, królowa plotek, zdawała się rozumieć, że sprawa wyszła poza zwykły rodzinny dramat i przerodziła się w coś bardziej brutalnego.
„Przestałem dzielić się swoimi osiągnięciami jakieś sześć lat temu” – powiedziałem w oszołomioną ciszę. „Było łatwiej. Mniej boleśnie”.
Wziąłem oddech. Miałem wrażenie, jakbym zdzierał skórę.
„Po prostu żyłam swoim życiem. Zbudowałam karierę. Uratowałam życie dzieciom. Założyłam, że nigdy się o tym nie dowiesz ani nie będziesz tym zainteresowana”.
Siedząca po drugiej stronie stołu ciotka Patricia nachyliła się w stronę męża i szepnęła teatralnym głosem, wystarczająco głośno, by wszyscy mogli ją usłyszeć: „Ona jest milionerką”.
„Multimilioner, technicznie rzecz biorąc” – powiedział Marcus, zanim zdążył się powstrzymać. Potem skrzywił się. „Przepraszam, Sophia. Już przestaję”.
Moje policzki zrobiły się gorące, nie ze wstydu, ale z powodu czystej absurdalności słuchania dyskusji o moim majątku pomiędzy sałatką a deserem.
„Co masz na myśli mówiąc multimilioner?” – zapytał Jonathan, prostując się. „Właśnie powiedziałeś…”
Westchnęłam. Kwestia pieniędzy zawsze była dla mnie najmniej interesującym aspektem mojej pracy, a jednak teraz była na pierwszym planie.
„Moje całkowite wynagrodzenie w ciągu ostatniej dekady było znaczne” – powiedziałem. „Inwestowałem mądrze. Jestem wyłącznym właścicielem domu. Kamienica w Back Bay. Mam znaczne oszczędności emerytalne i zdywersyfikowany portfel inwestycyjny”.
„I tak” – dodał Marcus, bo najwyraźniej nie mógł się powstrzymać – „miała dość pieniędzy, żeby przekazać dwa i pół miliona na budowę centrum chirurgii dziecięcej i jeszcze trochę pieniędzy zostało. Majątek Sophii wynosi prawdopodobnie około…”
„Marcus” – powiedziałem.
Zatrzymał się.
„Dobrze” – powiedział. „Przepraszam”.
Moja matka wydawała dźwięki podobne do odgłosów rannego zwierzęcia.
„Cztery… miliony” – powtórzył mechanicznie mój ojciec, jakby odczytywał nieznany wynik badań laboratoryjnych. „Nasza córka ma cztery miliony dolarów”.
„Twoja córka” – powiedział cicho Marcus, którego frustracja mieszała się z czymś w rodzaju gniewu w moim imieniu – „jest również jedną z pięciu najlepszych kardiochirurgów dziecięcych w kraju. Uratowała życie setkom dzieci. Wyszkoliła kolejne pokolenie chirurgów. Rozwinęła całą dziedzinę kardiologii dziecięcej. Pieniądze” – dokończył, patrząc na nich uważnie – „to najmniej imponująca rzecz w jej przypadku”.
W moich ustach zabrzmiałoby to defensywnie, wręcz chełpliwie. W ustach Marcusa, który siedział na salach operacyjnych i obserwował chirurgów przy pracy, który doskonale wiedział, co oznaczają te liczby i tytuły – brzmiało to inaczej.
Łzy mojej matki, które zbierały się na płaczu przez ostatnie pięć minut, w końcu wypłynęły.
„Dlaczego nam nie powiedziałeś?” wyszeptała ponownie, tym razem jednak zabrzmiało to bardziej jak wyznanie niż pytanie.
„Mówiłam ci” – powiedziałam cicho. „Kiedy opublikowałam swój pierwszy artykuł w dużym czasopiśmie, wysłałam ci link mailem. Odpisałeś zdjęciem nowej łodzi Jonathana”.
Przypomniałam sobie ten wątek mailowy z bolesną wyrazistością. Ja: Jestem pierwszą autorką w czasopiśmie Journal of Thoracic and Cardiovascular Surgery! Moja mama: Spójrz na łódź swojego brata! Czyż nie jest przepiękna? Tak ciężko pracował. Jesteśmy z niego bardzo dumni.
„Kiedy zdobyłam Nagrodę Młodego Badacza Amerykańskiego Towarzystwa Kardiologicznego” – powiedziałam – „zadzwoniłam, żeby podzielić się tą nowiną. Tata włączył głośnik, żebyście oboje mogli usłyszeć. Powiedział: »Wspaniale, kochanie«, a potem zapytał, czy mogę oddzwonić później, bo Jonathan właśnie miał ogłosić swoje zaręczyny”.
„To nie jest…” zaczął Jonathan.
„Tak” – przerwałem. W moim głosie nie było złośliwości. Tylko zmęczenie.
„Każde moje osiągnięcie zostało przyćmione przez to, co działo się w twoim życiu” – powiedziałem. „I zaakceptowałem to. Przestałem oczekiwać czegokolwiek innego”.
Poczułem ucisk w gardle, ale głos pozostał spokojny.
„Zbudowałam karierę, która mnie spełnia. Pacjentów, którzy mnie potrzebują. Kolegów, którzy mnie szanują. Nie potrzebowałam już twojego uznania”.
Pozwoliłem, aby słowa opadły na stół niczym kurz.
W tym momencie, gdy cisza wydawała się tak narastać, że powietrze pękło, za mną odezwał się głos.
„Przepraszam” – powiedziała kobieta niepewnie, a jej głos drżał. „Przepraszam, że przeszkadzam. Czy pani… doktor Hartwell? Doktor Sophia Hartwell?”
Odwróciłem się.
Wyglądała młodziej od mojej matki, ale starzej ode mnie, choć to już niewiele znaczyło; moja wewnętrzna skala wieku została wypaczona przez lata leczenia pacjentów, których rodzice byli czasami młodsi od moich rezydentów. Jej ciemne włosy były spięte w luźny kok, a pasma opadały wokół twarzy. Jej sukienka była prosta, jakby nie spodziewała się znaleźć w tak eleganckim miejscu. Jej oczy błyszczały w sposób, który rozpoznałam od razu, choć jeszcze nie wiedziałam dlaczego.
„Tak” – powiedziałem łagodnie. „Jestem doktor Hartwell”.
„O mój Boże” – wyszeptała, zakrywając usta dłonią. „Ty… ty uratowałeś życie mojej córce”.
Pokój wokół nas rozmył się, światło żyrandola stało się miękkie i niewyraźne na krawędziach. Wszystko skupiło się na tej kobiecie i sposobie, w jaki jej głos załamał się na słowie „ córka” .
„Trzy lata temu” – ciągnęła, podchodząc bliżej. „Emma. Emma Patterson. Miała wadę serca, tę złożoną, o której mówili… mówili, że nie przeżyje. Operowałaś przez czternaście godzin. Powiedzieli nam, że to najbardziej skomplikowany przypadek, jaki kiedykolwiek widzieli i że powinniśmy… że powinniśmy się przygotować…”
Jej głos się załamał. Przełknęła ślinę i spróbowała ponownie.
„Mówili, że jesteś jej jedyną szansą” – wyszeptała.
Atmosfera w pokoju się poruszyła. Czułam teraz na sobie dziesiątki oczu, ale o dziwo, nie przeszkadzało mi to. To – szczera, nieupiększona wdzięczność rodzica, którego dziecko wróciło do nich z otchłani – to było światło reflektorów, w którym mogłam stanąć bez mrugnięcia okiem.
Wstałam, niemal bez zastanowienia, instynktownie zmniejszając dystans między nami.
„Pamiętam Emmę” – powiedziałem cicho. „Tetralogia z atrezją płucną i dużymi tętnicami obocznymi aortalno-płucnymi. Straciła dużo krwi na stole. Silne dziecko. Silniejsi rodzice”.
Zwykle nie mówię o diagnozach na balach, ale słowa wyrwały mi się z gardła, zanim zdążyłam je powstrzymać.
Roześmiała się przez łzy, kiwając zbyt szybko głową.
„Tak” – powiedziała. „Ciągle powtarzali te wszystkie słowa. Nie rozumieliśmy połowy, tylko to, że jej serce było… złe”.
Jej palce musnęły moje przedramię, jakby chciała potwierdzić, że jestem prawdziwy.
„Teraz jest idealna” – powiedziała. „Jest zdrowa. W przyszłym roku pójdzie do przedszkola”.
Przy ostatnim zdaniu jej głos się załamał.
„Ona biega” – dodała, jakby to był cud. „Wszędzie. Nie nadążamy za nią. Ona… ona mówi, że zostanie lekarzem, kiedy dorośnie. Chce pomagać innym dzieciom tak, jak ty pomogłeś jej”.
Znów się roześmiała, drżącym śmiechem.
„Przepraszam” – powiedziała szybko. „Po prostu… kiedy cię zobaczyłam… musiałam ci podziękować. Dałeś nam córkę. Dałeś nam wszystko”.
A potem, zanim zdążyłem cokolwiek powiedzieć, ona mnie przytuliła.
To nie był nieśmiały, towarzyski uścisk, taki, jaki dają na imprezach, starając się nie rozmazać makijażu ani nie pognieść ubrania. To był uścisk całego ciała, przytulający, przypominający mi dotyk szpitalnego łóżka za plecami, gdy modliłam się, żebyś przyszedł i powiedział mi, że wszystko z nią w porządku .
Przytuliłem ją ponownie.
Przez chwilę nie byłem w Wellingtonie. Znów byłem na sali operacyjnej, z ostrym i jaskrawym oświetleniem sufitu, z drobną piersią Emmy otwartą pod moimi dłońmi w rękawiczkach. Perfuzjonista odczytujący numery. Anestezjolog mruczący ciśnienie krwi. Mój starszy kolega obserwował w milczeniu, wiedząc, że to jeden z tych przypadków, które mieszczą się w przestrzeni między podręcznikiem a cudem.
Dokładnie pamiętałem moment, w którym wsunąłem zregenerowane serce z powrotem na miejsce, drżenie pod palcami, gdy maszyna do krążenia pozaustrojowego zwolniła, a potem się zatrzymała. Migotanie prądu z przewodów rozrusznika. Pokój wstrzymujący oddech.
Kiedy jej serce zaczęło bić równomiernie i samo, a liczby na monitorze ustabilizowały się, ktoś stojący za mną głośno westchnął.
„To dobry temat na twoją następną książkę, Hartwell” – powiedziała cicho moja pielęgniarka.
Teraz, w restauracji oddalonej o setki mil, rzeczywistość tamtego dnia stanęła przede mną, ze łzami w oczach i córką, która została w domu, aby zostać lekarką.
Kobieta odsunęła się i otarła policzki.
„Przepraszam, że przerwałam” – powiedziała ponownie, wyglądając na nieco zawstydzoną, gdy napięcie minęło. „Proszę, wróć na imprezę. Po prostu… nie mogłam się powstrzymać od powiedzenia czegoś”.
„W porządku” – powiedziałam szczerze. „Cieszę się, że to zrobiłaś. Przytul ode mnie Emmę”.
Leave a Comment